LA MANO FANTASMA

Entre 1960 y 1963, un jovencísimo Cassius Clay había alcanzado un récord de 19 victorias y ninguna derrota, y su figura comenzaba a erigirse amenazadora ante los grandes púgiles del momento. Fue por aquel entonces cuando se decidió a ser el más grande del mundo, objetivo que tenía entre los ojos ya en su época de matón de escuela –"dije que era el más grande, no el más inteligente"-, y concertó un enfrentamiento con el temible Sonny Liston, que borraba literalmente a sus oponentes del ring sin dejar rastro. Nadie daba un dólar por Clay, perdedor claro para aficionados, prensa y apostadores. Éste incluso pidió a su entrenador que terminara con sufrimiento al final del sexto asalto, con una ceja partida y prácticamente ciego. Liston le estaba destrozando. Pero Ali comenzó a forjar su figura justo ese día. Se recobró, presentó batalla y, finalmente, derrotó a Liston, que tuvo que retirarse en el siguiente asalto con un hombro prácticamente deshecho. Clay era el nuevo campeón del mundo de los pesos pesados y no había hombre en la tierra capaz de aguantar en pie un diálogo con sus puños de acero. Tras alzar los brazos y tocar el cielo con sus guantes, Clay abrazó el islam y se cambió el nombre por el de Mohammed Ali.




Ali le ofreció la revancha a Liston, quien aceptó dispuesto a recuperar lo que era suyo. Todo fue preparado para el gran combate, disputado el 25 de mayo de 1965 en Lewiston, Maine. El público se estaba aún acomodando, los entrenadores pensaban en la posible estrategia a seguir. Ambos púgiles chocaron los puños y la campana marcó el inicio de un nuevo combate del siglo. No había finalizado el primer asalto cuando Liston atacó con decisión el flanco derecho de Ali, quien esquivó el golpe como Keanu Reaves sorteó las balas en Matrix, con elegancia, con solvencia, acariciando lo sobrenatural. Entonces, sin tiempo para que Liston supiera qué le había pasado y de dónde había venido, Ali soltó uno de los derechazos más mortíferos de la historia del boxeo. Fue como un relámpago. “La mano fantasma”. Liston se fue a la lona como un muñeco de trapo, casi sin hacer ruido, delicadamente, mientras Ali, desde las alturas, le gritaba “Soy el campeón, soy el campeón”.

Tras ser condenado y apartado de la competición por negarse a acudir a la guerra de Vietnam, como musulmán y por tanto objetor de conciencia, llegaron el título de los pesos pesados ante George Foreman en otro combate inolvidable, la pérdida del mismo ante Leo Spinks y la posterior recuperación ante este mismo hombre. En 1984, ya retirado, le fue diagnosticado el mal de Parkinson. Desgraciadamente, el tiempo sí puso contra las cuerdas al implacable Ali, que, sin embargo, sigue hoy día peleando contra su enfermedad con el mismo ímpetu con el que peleaba entre las 12 cuerdas y aún no ha besado la lona. Tembloroso, encendió la llama olímpica que inauguró los Juegos Olímpicos de Atlanta 96.

“Vuelo como una mariposa y pico como una abeja”, se jactaba siempre el afroamericano, que caracterizó su carrera por su gran bravuconería y por un estilo que no gustaba a los puristas pero que atemorizaba a sus rivales. Era un filón para la prensa deportiva, siempre pendiente de sus bravatas y desafíos, ronzando el insulto, hacia sus oponentes. “Soy joven, hermoso y rápido” era otra de sus perlas. Con 1,88 metros y 85 kilos, nadie se podía explicar como Ali podía exhibir en el ring aquel portentoso juego de piernas y de manos. Parecía una gimnasta pero golpeaba como un martillo.

Y EL MADRID, QUÉ, ¿OTRA VEZ CAMPEÓN DE EUROPA?

El 20 de mayo de 1998, todo el madridismo del planeta estaba sentado frente al televisor dispuesto a ver al Real Madrid reconquistar la máxima competición Europea, la Champions League. Su competición, por palmarés, a pesar de más 30 años de sequía. Pero en deporte no existe lo de vivir de las rentas. De hecho, había aparecido un anuncio publicitario en televisión, denigrante para algunos, desternillante para el resto. En él, un todoterreno alcanzaba un punto recóndito del mapa, situado en alguna lejana montaña perdida, donde un entrañable abuelo preguntaba al conductor del noble vehículo, ingenuo él, si el Real Madrid había vuelto a ganar la Copa de Europa. ¡Pero si era incapaz de pasar de cuartos de final!



Aquel 20 de mayo era un día para los optimistas. El resto, la gran mayoría, pensaban que el Real Madrid plano e inoperante de la Liga no sería equipo para la Juventus de Turín. La 'Vecchia Signora' contaba con el mejor jugador del mundo, Zinedine Zidane, su escudero de lujo en plena forma, Edgar Davids, un joven e incisivo Alessandro del Piero, un ejército de trabajadores que funcionaban como un EQUIPO, una defensa casi infranqueable. La vitola de 'Gran Favorito' era bianconera.

El partido discurrió siguiendo el guión habitual de una final: mucha presión, pocos errores en defensa y taquicardias. El Real tenía más el balón, pero cada vez que el francés Zidane se lo arrebataba temblaban los mismísimos cimientos del Santiago Bernabéu, tan lejos de Amsterdam pero tan cerca. Hasta que apareció Mijatovic, ídolo merengue desde entonces.

Panucci colgó un balón infame, imposible de rematar, desde la banda derecha. El cuero bajó con nieve al otro lado del campo. Allí lo peinó de forma inverosímil Raúl hacia el exterior del área, donde apareció Roberto Carlos –otro día hablaremos de él, un jugador que se ha ganado un hueco entre los mejores jugadores madridistas de todos los tiempos-. El brasileño, que venía a la velocidad del sonido, le pegó con dureza pero sin dirigir el misil al objetivo. El balón rebotó en un defensor y fue a parar a los pies de Pedja Mijatovic, hoy director deportivo del club blanco. ¿Lo sería de igual forma si no hubiera marcado aquel tanto? Mijatovic, con un quiebro milagroso en una baldosa de 1x1 metros, se deshizo del guardamenta Juventino Peruzzi, armó la pierna izquierda y envió a la red, con un disparo a media altura, un balón que dibujó la trayectoria justa y necesaria para esquivar el intento desesperado de Montero de sacarlo bajo palos. La parroquia merengue estalló de júbilo en muchos puntos del globo mientras Mijatovic corría desatado hacia el banquillo a celebrar lo que, estaba ya claro, era el gol más importante de la carrera del montenegrino. El madridismo se había citado con la historia y la historia avanzaba hacia el madridismo con los brazos abiertos, pero aún lejos, al final de una larga y empinada avenida. Quedaba casi media hora de juego, media hora de sufrimiento. No creo que ningún aficionado del Real Madrid pudiera sentarse en esos 30 minutos, los 30 minutos más largos desde que se mide el tiempo.

Tras el pitido final tuvieron lugar unas celebraciones que empezaron en la capital holandesa y tuvieron continuidad en Madrid durante varios días, donde varias generaciones conocieron esa sensación que les habían contado tantas veces sus padres y abuelos pero que aún no habían experimentado nunca. La sensación de ser el mejor equipo de Europa y, por ende, del mundo. Tras la sorprendente destitución de Heynckes, el Madrid pareció coger carrerilla y, en los cinco años siguientes, llegaron otras dos Copas de Europa que situaron el palmarés en nueve títulos. En cualquier caso, y sin el menor resquicio para la duda, podemos afirmar que ninguna fue celebrada tan intensamente como la Séptima, la primera en color tras seis títulos en blanco y negro.